Na minha estante...
Coloco. Tiro. Volto a colocar. leio. Releio. Empilho. Livros. Livros novos. Livros velhos. Livros gastos. Livros companheiros. Livros sobre livros. Livros antigos. Livros recentes. Livros amados. Livros apaixonantes.
Os livros de Jane Austen têm lugar de honra: na minha prateleira predilecta, junto de outros clássicos que amo. Ficam empilhados, sempre à mão. Sei que vou manuseá-los com frequência. Sei que vou recorrer às frases de Jane como quem procura um ombro amigo. Sei que vou reler-lhe as palavras vezes sem conta. Ela pisca-me o olho em cada frase. Conheço-lhe o humor e o sorriso. Conheço-lhe os valores e ideias. Conheço-lhe e prezo a sua coragem. Quantas vezes não conspirei, juntamente de sua voz, o valor de ser mulher? Quantas vezes compreendi-lhe a ideia do amor constante? Quantas vezes, quantas tardes, quantas noites, quantas horas? Tantas...
Ler-lhe ainda é uma descoberta. Há um semelhante dinamismo e contemporaneidade na sua escrita que, por vezes, fico pasmada. Talvez seja esta coisa, este olhar atento, esta alma, esta inteireza de ser mulher e disto transparecer na sua escrita. Não sei bem. Não sei bem explicar.
Sei que identifico-me. Sei que amo Jane Austen. Nunca será demais dizê-lo. Neste dia, é importante reafirmá-lo.